Voor Norbert Schwontkowski.

Aan alles gaat iets vooraf dat mij ontgaat. Er is altijd een vooraf en daarom altijd een te laat. De juiste tijd is er niet. Alleen het kunstwerk kent de juiste tijd. De truc is : stilstand. Dit betekent : alle tijd. En waar is het begin? Hier.

Ik was alleen in de stad en dacht aan iemand die ook alleen was in de stad. Een vreemde wijsvinger speelde met de schelp van mijn linkeroor. Ik dacht aan het eerste dat ik zag toen ik vanochtend na drie nachtmerries en twee ontbijten de schoenveter brak en achterover viel op de houten vloer van de zelfgebouwde hut waar het geluid  van zwijgende mensen, die zich bewegen maar niet zichtbaar zijn, voortdurend hoorbaar was. Het onverwachte heeft alles om perfect te zijn en in dit geval was het een jonge vrouw die haar zwarte haren waste in de Schelde die daardoor donker kleurde en wier navel ik sinds kort kende en die mij nu verwilderd en boos aankeek. Ik vluchtte, rende weg maar kwam niet vooruit. Zij stak een mes in mijn hart. Ik stierf in haar armen en iedereen neuriede zacht terwijl het rode bloed op de vloer druppelde.

Als een rivier over de berg springt dan zullen de vissen zingen. Als verdriet tot zwaarmoedigheid leidt dan zal het nog 3 jaar oorlog zijn en zullen de kinderen zwijgend hun handen met modder wassen. Als bij zonsondergang de contour van de stad een ruïne lijkt met een paardekop en de  torens met hun zwak verlichte vensters van links naar rechts wiegen dan is het tijd om stil te staan en niet te lachen want als een vliegtuig neerstort, is alles vooorbij. Iedereen weet , een oude vrouw heeft niet lang meer om te leven.

Haar boosheid was een spel, een excuus om opdringerig te zijn en om dan mijn leven te beheersen. Het was deel van een strategie die tot doel had afscheid van mij te nemen. Ik wist dit. Er is verte en er is nabijheid. Dit moet ik accepteren. Daartussen bevinden wij ons. Het nabije is te sterk om er te kunnen blijven en het duwt degene die nadert weer terug. De eerste indruk heeft nog niet alle kleuren en  blijft in verbazing bleek, aarzelend, niet huilend, niet lachend, nog niet zeurend, terzijde, even, wachtend, staan. Vanuit de nabijheid is een sprong naar “Hier” mogelijk. Maar dit is misschien te ver. Het besluit te blijven is ook mogelijk. In deze aarzeling wordt het schilderij geschilderd, snel maar niet te snel, voorzichtig maar niet te voorzichtig. Beloning: De verte is toegankelijk en de nabijheid verdraaglijk .(Het vereist wel de  bijzondere techniek van het  achteruitlopend naderen).

Henk Visch

21 04-08, Eindhoven

Zwarte gaten – witte gaten

Over Henk Visch

Henk Visch leidt meer dan één dubbelleven. Ik weet dat hij ’s nachts geregeld aan de kade vertoeft. Hij is merkwaardig vermomd en draagt een hoge punthoed, die eigenlijk een antenne is. Hij heeft zijn lievelingsinstrumenten bij: de mondtrom en de sitar met één hals. Met zijn instrumenten en met zijn gezang doet hij de droefheid van de vertrekkende passagiers verdwijnen. Hij speelt en neuriet zelfs nog bij dageraad, als de stampende motoren en de laatste navigatielampen van de drijvende doodskisten, jonken en barkassen de haven de rug hebben toegekeerd.

Als de dag dan eindelijk voldoende licht krijgt, zie ik hem in zijn atelier, dat hij midden in het bos (met kuilen en glanzend zilveren uitkijktorens) heeft gebouwd. Ook hier heeft hij een hoed met brede rand tot over zijn ogen getrokken. Hij neuriet en knarsetandt, maakt klontertjes en buigt graag buisjes die lijken op een kluwen en die zijn volgelingen beschouwen als de wereldformule… Wekenlang is hij in gedachten verdiept. Over de natuur en de dingen. Hij ziet hoe lijnen exploderen en lichamen imploderen. Hij doet onderzoek naar de zwarte gaten en de witte gaten en vooral naar hun aura.

De Belgen beschouwen hem als Belg, de Duitsers houden hem voor een Deen en voor de Nederlanders is hij een van hen. Ik geloof echter dat hij van veel verder komt, nog verder dan de zee en verder dan de zee daarachter. Ik denk zelfs dat hij van achter de sterren komt, want dat verraadt zijn dialect en die drommen metaalachtige wezens die nooit ver weg zijn.

Norbert Schwontkowski

April 2008, Bremen

To Norbert Schwontkowski.

Everything is preceded by something that deludes me. There is always a before and therefore always a too late. There is no such thing as the right time. Only the work of art knows the right time. The trick is a standstill, which means all the time in the world. And where is the beginning? Here.

I was alone in the city, thinking of someone who was also alone in the city. A strange index finger played with my left outer ear. I thought of the first thing I saw this morning when, after three nightmares and two breakfasts, I broke a shoe lace and fell over backwards on the wooden floor of the home-built hut where the sound of silent people moving around without being seen could constantly be heard. The unexpected has everything to be perfect and in this case it was a young woman washing her black hair in the Scheldt colouring it in dark shades, whose navel I recently got to know and she was now looking at me bewildered and angry. I fled, ran away, but didn’t get anywhere. She put a knife in my heart. I died in her arms and everyone was humming softly as red blood dripped on the floor.

When a river jumps over a mountain, the fish will sing. When sorrow leads to melancholy,  there will be 3 more years of war and the children will silently wash their hands in mud. When at sunset the city skyline seems like a ruin with a horse’s head and the towers with their dimly lit windows are swaying from left to right, that is the time to stand still and refrain from laughing, because when an aeroplane crashes, everything will be over. Everyone knows an old woman doesn't have long to live. 

Her anger was a game, an excuse to be obtrusive and then control my life. It was part of a strategy aimed at bidding me farewell. I knew this. There is remoteness and closeness. I have to accept this. We are somewhere in between. What is close is too strong for us to remain there and pushes back the one who is approaching. The first impression does not yet show all the colours and stands in amazement, pale, hesitating, not crying, not laughing, not yet whining, on the side, for a while, waiting. From closeness, it is possible to jump towards “Here”. But this may be too far. You can also decide to stay. The painting is created in this hesitation, quickly but not too quickly, carefully but not too carefully. Reward: the distance is accessible and the closeness bearable. (It does require though a special approach technique involving walking backwards.)

Henk Visch

21 04-08, Eindhoven

Black Holes – White Holes

About Henk Visch

Henk Visch leads more than a double life. I know he spends a lot of time on the quay. He is in a remarkable disguise, wearing a high pointy hat, which is actually an aerial. He has his favourite instruments with him: a Jew's harp and a single neck sitar. His instruments and song make the sadness of the departing passengers disappear. Even when daybreak comes, he is still playing and humming as the stomping engines and last navigation lights of the floating coffins, junks and longboats move away from the harbour.

When the day finally gets enough light, I see him in his workshop, which he built in the middle of the woods

(with holes and shining silver watchtowers). He still has a wide brim hat over his eyes.  He hums and grinds his teeth, makes little clots and likes to bend small pipes, which look like a jumble and are considered a world formula by his followers… He is engrossed in thoughts for weeks. Thoughts about nature and things. He sees how lines explode and bodies implode. He does research into black holes and white holes, particularly their auras. 

The Belgians see him as a Belgian, the Germans think he is a Dane and the Dutch consider him as one of their own. I, however, believe that he comes from a place far more remote, beyond the sea and even beyond the next sea after that. I even think he comes from a place beyond the stars, which is revealed by his dialect and those hordes of metal-like creatures that are never far away.

Norbert Schwontkowski

April 2008, Bremen

Für Norbert Schwontkowski.

Allem geht etwas voran, das mir entgeht. Es gibt immer ein Vorheriges und deshalb immer eine Verspätung. Es gibt keinen richtigen Zeitpunkt. Nur das Kunstwerk kennt den richtigen Zeitpunkt. Der Trick ist: Stillstand. Das bedeutet: die gesamte Zeit. Und wo ist der Anfang? Hier.

Ich war allein in der Stadt und dachte an jemanden, der auch allein in der Stadt war. Ein fremder Zeigefinger spielte mit der Muschel meines linken Ohrs. Ich dachte an das Erste, das ich sah, als ich heute Morgen nach drei Alpträumen und zwei Frühstücken den Schuhsenkel zerriss und nach hinten auf den Holzboden der selbstgebauten Hütte kippte,  wo schweigende Menschen, die sich bewegen, aber nicht sichtbar sind, Geräusche machen, die ständig hörbar waren. Das Unerwartete birgt alles in sich, um perfekt zu sein und in diesem Fall war es eine junge Frau, die ihre schwarzen Haare in der Schelde wusch, die sich dadurch dunkel färbte und deren Nabel ich seit Kurzem kannte und der mich jetzt verwildert und böse anschaute. Ich floh, rannte weg, aber kam nicht voran. Sie stach in mein Herz mit einem Messer. Ich starb in ihren Armen und alle summten sanft während das rote Blut auf den Boden tropfte.

Wenn ein Fluss über den Berg springt, werden die Fische singen. Wenn Kummer zu Schwermut führt, wird der Krieg noch 3 Jahre dauern und die Kinder werden ihre Hände mit Schlamm waschen. Wenn bei Sonnenuntergang die Konturen der Stadt einer Ruine mit einem Pferdekopf ähnlich sind und die Türme mit ihren spärlich beleuchteten Fenstern von links nach rechts wiegen, ist es Zeit, anzuhalten und nicht zu lachen, denn wenn ein Flugzeug abstürzt, ist alles vorüber. Jeder weiß, dass eine alte Frau nicht lange mehr leben wird.

Ihr Zorn war ein Spiel, ein Vorwand, um zudringlich zu sein und um dann mein Leben zu beherrschen. Es war Teil einer Strategie, deren Zweck unser Abschied war. Das wusste ich. Es gibt die Ferne und die Nähe. Das muss ich akzeptieren. Dazwischen sind wir. Die Nähe ist zu stark, um dort verweilen zu können und sie stößt denjenigen, der sich nähert wieder ab. Der erste Eindruck hat noch nicht alle Farben und in der Verwunderung bleibt er blass, zögernd, nicht weinend, nicht lachend, noch nicht quengelnd, kurz, wartend, abseits stehen. Aus der Nähe ist ein Sprung zum „Hier“ möglich. Aber vielleicht ist das zu weit. Bleiben ist ebenfalls eine Möglichkeit. Dieses Zögern führt zum Gemälde; schnell, nur nicht zu schnell, vorsichtig, nur nicht zu vorsichtig. Belohnung: Die Ferne ist zugänglich und die Nähe erträglich. (Nur muss man sich rückwärts laufend nähern können.)

Henk Visch

21 04-08, Eindhoven

Schwarze Löcher – weiße Löcher

Über Henk Visch

Henk Visch führt mehrere Doppelleben. Ich weiß, dass er nachts öfters am Kai zu sehen ist. Seltsam verkleidet trägt er einen hohen spitzen Hut, der eigentlich eine Antenne ist. Dabei hat er seine bevorzugten Instrumente: die Maultrommel und die einbeinige Sitar. Damit – und mit seinem Gesang nimmt er die Traurigkeit der abreisenden Passagiere. Noch im ersten Morgenlicht, wenn das Stampfen der Motoren und die letzten Positionslampen der Seelenverkäufer, Dschunken und Barkassen  den Hafen verlassen hat, spielt er und summt.

Kommt endlich genug Licht in den Tag – sehe ich ihn in seinem Atelier, das er sich mitten im Wald (mit Erdlöchern und silbrig glänzenden Aussichtstürmen) errichtet hat. Auch hier hat er einen breitkrempigen Hut bis über die Augen gezogen. Er summt und knirscht  mit den Zähnen, formt Klumpen und  verbiegt gerne Rohre, die einem Knäuel ähneln und in denen seine Anhänger die Weltformel erkennen.. Wochenlang ist er versunken in Betrachtung der Natur und der Dinge, er sieht wie Linien explodieren und Körper implodieren, er forscht über die schwarzen Löcher und die weißen Löcher und speziell deren Aura.

Die Belgier halten ihn für einen Belgier, die Deutschen für einen Dänen und die Niederländer als einen von ihnen. Ich aber glaube, dass er von weiter weg kommt, noch weiter als das Meer und weiter als das Meer dahinter. Ich glaube sogar - er kommt von hinter den Sternen, denn das verrät sein Dialekt und diese Schar metallischer Wesen, die immer um ihn sind. 

 Norbert Schwontkowski